Dezenove. (Dedicado à Ana Paula)

   "Alguma vez, seu coração, espírito ou pensamento estiveram concentrados em uma só coisa que o impedisse de ter qualquer outra preocupação? Você se sentia fermentar e ferver, e o sangue, em ebulição, palpitava nas veias, realçando a cor da face. Seu olhar estranho parecia querer apreender no espaço vazio formas invisíveis a todos os outros olhos e suas palavras se extinguiam em suspiros inquietantes. E seus amigos perguntavam:
   - O que aconteceu, meu caro? O que que você tem?
   E você se esforçava para descrever sua visão interior e seu colorido quente e suas sombras e luzes, tentando entrar no assunto. Mas tinha a impressão de que seria necessário mostrar, logo, com suas primeiras palavras, tudo o que você carregava de estranho, magnífico, horrível, alegre, aterrorizante, para ferir instantaneamente os ouvintes como se fosse uma descarga elétrica. Entretanto, todas as expressões, tudo que exprime em palavras, parecia incolor, glacial e morto para você.
   Tentava procurar, balbuciar, pedindo palavras. Mas as tolas perguntas de meus amigos, como ventos gelados, abaixavam seu fogo interior, até apagá-lo. Porém, se anteriormente, como um pintor audacioso, você tivesse esboçado com grandes traços atrevidos os contornos da sua visão interior, seria fácil, então, ir acrescentando cores cada vez mais quentes, e a multidão de formas diversas entusiasmaria seus amigos, que se veriam, como você mesmo, retratados no quadro que jorrou de seu coração."
   - O Homem de Areia, E. T. A. Hoffmann